Óleo de una muchacha sin sombrero
Imagina que pinto un sol en tu frente
Que la lleno de árboles y plazas
Verás que no es ninguna fantasía
Eres mi mural
Y yo la tarde que te contempla
Imagina que pinto un sol en tu frente
Que la lleno de árboles y plazas
Verás que no es ninguna fantasía
Eres mi mural
Y yo la tarde que te contempla
Caída libre
La torre más alta del mundo está en Lima
Es tan alta,
Que se te va la vida en contemplarla por entera
Más aún
Los pocos que logran llegar hasta su cima
Ya no regresan
Se siguen de frente al paraíso
La torre más alta del mundo está en Lima
Es tan alta,
Que se te va la vida en contemplarla por entera
Más aún
Los pocos que logran llegar hasta su cima
Ya no regresan
Se siguen de frente al paraíso
Girasoles rojos
La muchacha mira hacia la calle
Algo ilumina su rostro nacarado
Fiesta en sus pupilas de alambre
Yo estoy al otro lado
Atravesando con mi lengua sus millones de
Miradas
Imagino un tren con vagones interminables
Estamos encima y sentimos
El viento cayendo redondo en nuestras caras
Pecosas
Ardientes
Los girasoles rojos
Descansan bajo el cielo muerto
Ocultan su luz
Mar
Hay un mar más allá del mar
Sin peces sin vientos
Un mar sin sol, sin sal, sin barcas
Su inmenso fondo metálico
No refleja lunas ni estrellas ni dioses
Un mar que se extiende inabarcable
Como el lomo gris de una ballena
Ardiendo en el desierto
Los navegantes
¿Y si navegamos entre estos autos sin
Que nos importe los semáforos?
Pregunté
Ella hizo sus cálculos
El sol encendía aquellos mechones náufragos
Algo temblaba entre nosotros
Entonces le susurré una historia sobre pájaros
Y navegamos
Un coro de faros y gritos acompañaban
Nuestro ritmo feroz entre las calles
El mundo entero estallaba en luces
Fuimos violentos y audaces aquella tarde
Pero sólo unas cuadras
El viento, los gritos, acaso la voz agitada
De mi compañera
Terminaron por devolverme a mi realidad
De cálculos y semáforos
Y pasamos una tarde aburridísima
Ya sin sol ni temblor ni nada
Monólogo de un pájaro cruzando la lluvia
Soy un pájaro, créanme
Sin alas ni plumas
Tan solo un par de patas cortas e inútiles
¡Pero cómo vuelo!
Corto con la punta de mi pico cielos
Multicolores
Nadie atrapa mi húmedo paso por el mundo
Soy un pájaro
Cuando miro el cielo desde esta altura de años
Y no temo caer
Mis alas de náufrago
Se hunden en la lluvia tierna
Y flotan
Como un raro vaho cortando el viento
De Alado en tierra (Lima, 1998-2005)
La muchacha mira hacia la calle
Algo ilumina su rostro nacarado
Fiesta en sus pupilas de alambre
Yo estoy al otro lado
Atravesando con mi lengua sus millones de
Miradas
Imagino un tren con vagones interminables
Estamos encima y sentimos
El viento cayendo redondo en nuestras caras
Pecosas
Ardientes
Los girasoles rojos
Descansan bajo el cielo muerto
Ocultan su luz
Mar
Hay un mar más allá del mar
Sin peces sin vientos
Un mar sin sol, sin sal, sin barcas
Su inmenso fondo metálico
No refleja lunas ni estrellas ni dioses
Un mar que se extiende inabarcable
Como el lomo gris de una ballena
Ardiendo en el desierto
Los navegantes
¿Y si navegamos entre estos autos sin
Que nos importe los semáforos?
Pregunté
Ella hizo sus cálculos
El sol encendía aquellos mechones náufragos
Algo temblaba entre nosotros
Entonces le susurré una historia sobre pájaros
Y navegamos
Un coro de faros y gritos acompañaban
Nuestro ritmo feroz entre las calles
El mundo entero estallaba en luces
Fuimos violentos y audaces aquella tarde
Pero sólo unas cuadras
El viento, los gritos, acaso la voz agitada
De mi compañera
Terminaron por devolverme a mi realidad
De cálculos y semáforos
Y pasamos una tarde aburridísima
Ya sin sol ni temblor ni nada
Monólogo de un pájaro cruzando la lluvia
Soy un pájaro, créanme
Sin alas ni plumas
Tan solo un par de patas cortas e inútiles
¡Pero cómo vuelo!
Corto con la punta de mi pico cielos
Multicolores
Nadie atrapa mi húmedo paso por el mundo
Soy un pájaro
Cuando miro el cielo desde esta altura de años
Y no temo caer
Mis alas de náufrago
Se hunden en la lluvia tierna
Y flotan
Como un raro vaho cortando el viento
De Alado en tierra (Lima, 1998-2005)
Imagen: Peter Blake (Kent, Inglaterra, 1932), Autorretrato.
2 comentarios:
Buenos poemas, especialmente el que se titula "Mar".
poemas tranquilos.
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